Nadie como Emmanuel Bove ha tenido un sentido tan agudo del detalle,dijo Samuel Bekett de este autor olvidado, que hoy reivindican contanto entusiasmo justificado en Francia, y que a los veinticinco añosescribió una obra maestra, una novela sorprendente traducida ya avarios idiomas. Aquella novela, Mis amigos, desde que deslumbrara aColette, su primera editora, no ha hecho más que despertar laadmiración de escritores y lectores. Peter Handke, que la ha traducido al alemán y es uno de sus más entusiastas admiradores, ha comparado a Bove con Chéjov y Scott Fitzgerald: un escritor puro, un escritor denacimiento, uno de los pocos escritores a los que la palabra grande no le viene grande. Emmanuel Bove (1898-1945) no sólo escribe de unaforma diferente, sino que cuenta las cosas, las vidas de suspersonajes, sus ilusiones, sus decepciones, de una forma diferente. Su arte es tanto el arte de la alusión como el arte de la elusión: lospersonajes de sus novelas apenas dicen nada, frases por lo demás sinimportancia, apenas se les describe por un gesto, por un detalle nimio en su indumentaria, y sin embargo hay en ese gesto y en ese detalleuna riqueza de matices que no consiguen las más prolijasdescripciones. En Bove, como en los grandes novelistas, no importa eltema, lo que importa es el tono. Tal vez el secreto de su literaturaresida, como él mismo confesaría en una ocasión, en negarse a hacerliteratura, en huir de lo literario y sus servidumbres, empezando porla mayor de todas: el estilo. Bove dinamita el estilo literario, y con sus fragmentos construye, sin proponérselo, su peculiarísimo estilo,un estilo que es a la vez negación del estilo. Cuando uno lee a Bove,escribió el crítico Edmond Jaloux, apenas se tiene la impresión deestar leyendo.
