EL SOL DE NOCHE Ella es de esa gente que fuma en las cuestas, que sebebe un litro de coca-cola de un trago, que sonríe cuando la expulsande clase y se tira vestida a la piscina, ella es la amiga-vendaval,ésa que te arrastra y te asusta, que adoras y temes, que te dice ven y sabes que algo va a pasar. ùVen ùme dice. Y voy, esta vez a la fiesta que hace Pablo, porque sus padres se han ido, y cuando llegamos todos nos saludan y nos ofrecen porros y la música sube de volumen, y ellagrita y salta, y dice «esto es guay, qué de puta madre», y tira de mibrazo y lo sacude al ritmo del chunda chunda, y me hace sentir quebailo bien, pero luego me suelta y el ritmo se me escapa y cuando mevuelvo a buscarla no está, pregunto por ella y está en el baño,preparando una sangría en un barreño, remueve con el brazo el vino, la fruta, el hielo que los demás van echando y luego saca la mano y memete los dedos en la boca, «pruébala, qué le falta», y yo no encuentro que nada le falte, más bien diría que se ha pasado con el vino, perono me atrevo a decírselo, porque ella ya está sorbiendo asomada alborde del barreño. Luego, a la hora de «qué mala estoy, todo me davueltas», soy yo quien la sostengo en medio de la calle, y sus vómitos me huelen siempre a lo mismo, como si no comiera otra cosa que hígado empanado y coliflor, se lo digo y se ríe, y luego sigue vomitando, yquisiera taparla de las miradas de ese señor que no nos quita ojo,pero mi cuerpo no da para tanto y ella dice «joder, siempre igual», ysiento que está cansada, pero la animo a seguir caminando, casi cargocon ella, entre las dos no juntamos para el taxi y el metro lamarearía más, así que caminamos y caminamos por la ciudad de noche,bajo la luz de las farolas y de una luna tan brillante que parece unabombilla desnuda, y entonces recuerdo que la luna no tiene luz propia, que el sol le presta su reflejo, y qué, me encojo de hombros, ahoraes el momento de la luna, brillará toda la noche hasta que el solsalga de nuevo, pero eso no será hasta mañana.
