El 13 de febrero de 2001 a las 2.27 p. m., el universo padeció unacrisis de confianza que detuvo su expansión con calamitosasconsecuencias. Todo regresó al 17 de febrero de 1991, fecha en que serecuperó la normalidad expansiva: los hombres se vieron entoncesobligados a repetir punto por punto lo que ya habían hecho durante una década sabiendo con pavorosa exactitud qué les deparaba el futuro.Vidas automáticas. Algo muy molesto. Incluso los muertos resucitaronpara refallecer el día de autos. Después llegaría la debacle: acabadala reposición y restaurada la incertidumbre se declaró una epidemia de libertad. Nadie lograba emplear su albedrío. Era la parálisis. SóloKilgore Trout, un anciano y disoluto escritor de fantasías nuncapremiadas en Suecia, diagnosticó el mal y prescribió el tratamiento.Ésta es la trama de un laberinto narrativo y alegórico al que Vonnegut dedicó largos años sin encontrar la salida.
Pero conservó el hilo, y de aquella derrota nació una joya del humormetafísico. Reunió fragmentos, alteró pasajes, irrumpió en lahistoria, contó su vida, dialogó consigo mismo (Trout mediante) y diorienda suelta a una lucidez intempestiva. Opiniones, disparates,melancolías, bromas, brumas, pullas, verdades, sofismas, consejos yaventuras danzan al son de la magistral batuta. Si nunca ha sido fácil catalogar la obra de este burlador incorregible, aquí nos lo pone aún más difícil. ¿Ficción (con o sin ciencia)? ¿Ensayo posbiográfico?¿Ambas cosas? ¿Otras cosas? Da igual: una auténtica gozada.
