Carlos Dávila tiene a sus espaldas una extensa, y harto fructífera,trayectoria como periodista. Ha vivido de todo, y en todos losfrentes. Y en todos ellos ha dejado testimonio de su impronta veraz,poco dada al conchabeo y más amiga de llamar a las cosas por sunombre, caiga quien caiga, cueste lo que cueste. Es lo que hace sin el menor empacho en este libro divertido e irreverente, en el que -condesparpajo que asombra por lo inusual- desgrana la que llama «laEspaña resistente», que no es la España de la oposición franquista, ala que acusa de pasarse cuarenta años «durmiendo plácidamente lasiesta», sino la que ponía el grito en el cielo ante los primerosbikinis mientras miraba de reojo, la que seguía llamando a losbritánicos la Pérfida Albión, y acto seguido renegó de estudiaringlés, la que se deja lidiar hasta el extremo, sin rechistar y sinoponer resistencia alguna, por una izquierda que se burla de sustemores y aguarda el instante preciso de enviarla al gueto. La de unaEspaña, en suma, que en el fondo ambicionaba que Francisco Franco, elGeneralísimo, fuera realmente inmortal. íMenuda faena les hizo! Elbarman Perico Chicote y Manuel Fraga Iribarne, el ínclito Zapatero yel Nobel Camilo José Cela, El Séneca de Pemán y el juez Pedraz, seasoman entre otros muchos nombres del más variado pelaje a estacrónica plagada de revelaciones y anécdotas jugosas, que se bebe confruición, y, sobre todo, con una sonrisa casi perenne en los labios.
