Hombres. No como debieran ser, ni como aparecen. Como son. Se llamanJulián, Serafín, Juan, Fernando o Miguel. El día que Joséphine Douetha pisado mi caravana con su book debajo del brazo, he entendido queesos hombres suyos, los que se han presentado sin defensa ante suobjetivo, están allí justamente para no mostrarse, p ara no exhibirnada de su cuerpo o de su sufrimiento: allí, desnudos, liberados delos ornamentos que acompañan su danza. Porque en definitiva se tratade artistas. Estos hombres no enseñan nada, ni su valor ni su fuerza,ni la insensatez de sus hazañas. Su única búsqueda, frente a la fuerza bruta y al miedo insidioso, se llama elegancia. Gesto, alma y ser. La elegancia de tontear con la muerte y de no hablar de ello. Estoshombres, sin afectación muscular, atravesados por momentos de gracia,amarrados en su piel de luces y de sufrimiento, no se pavonean. Sucuerpo calla. Dignamente. Los labios de sus viejas cicatrices se hancerrado. Y testifican, en silencio. Joséphine Douet no entrega elenésimo álbum bonito sobre los toros, de los que ya sabemos lo fácilque es a las cinco de la tarde robar sublimes imágenes de movimientos, actitudes, de miradas, de colores. Ofrece a nuestra imaginación lostoros como un arte de la interioridad. Donde, si hay algo que ver, hay sobre todo algo que sentir. Son fotografías sin gritos. Son seres sin vanidad, cuyas audacias pasadas están modestamente inscritas en elpaisaje de su cuerpo, con pudor, podríamos también decir, porque nodesvelan nada de los estragos que la cornada a menudo ha hecho en lomás recóndito de la carne. Agradezco a Joséphine Douet haberdesvestido de tal manera la imagen del artista del ruedo. «El preciono tiene importancia», dice uno de los toreros de Alma Herida. Es este «no tiene importancia» donde habitan con pudor y verdad lasfotografías de Joséphine Douet.
