J´ai longtemps revé que ma mère était noire. Je m´étais inventé unehistoire, un passé, pour fuir la réalité à mon retour d´Afrique, dansce pays, dans cette ville o¿ je ne connaissais personne, o¿ j´étaisdevenu un étranger. Puis j´ai découvert, lorsque mon père, à l´age dela retraite, est revenu vivre avec nous en France, que c´était luil´Africain. Cela a été difficile à admettre. Il m´a fallu retourner en arrière, recommencer, essayer de comprendre. En souvenir de cela,j´ai écrit ce petit livre.
